quarta-feira, 4 de agosto de 2010

Let me start with a poem e terminar pedindo uma coisa...

Backspace sound
Was the only thing I found
That night, in my room

No, there's nothing more.
It's just the same round
Whatever it's happen underwater
Or overfloor
Or on the nextdoor

It's again.
Myself against...
Against what?
The walls, the falls, the troubles?
No, it's not possible.
That I just have to fight
With the kind that don't desire.

It's again... myself against.
Against what?
Against the backspace sound
That's what I always found
When I'm searching for you

- x -

Ela estava. Só. Estava.
Ele se aproximou e perguntou:
- Posso te pedir uma coisa?
Ela, tão naturalmente, respondeu:
- Pode.
Ele, então, devolveu:
- Casa comigo?

E ela prendeu um grito...

E acordou arfante. Olhou pro teto, de sua cama.
"Ainda bem que era só um pesadelo", pensou. E ficou pensando no significado estranho desse pesadelo, de alguém querer casar com ela.

E ele?

Ele não soube do sonho, mas foi escrever. Ele não soube dos desejos dela, mas foi escrever. E ele não soube o que escrever, mas... era algo que ele queria. Tinha uma gritante queimação no peito dele, e ele achou que escrever curaria.

As pessoas sempre acham isso, que escrever resolver. Cantar resolve. Beber resolve. Esquecer resolve.

Estou escrevendo e não tá resolvendo nada.
Eu ainda tô com esse incômodo,de que fiz algo errado. De que não deveria ser assim... e de que sinceramente...

Sinceramente?

Esse incômodo no peito é só um "Wish you were here."

Tão simples que parece até banal.

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